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La Margotte au Georges. (III)

Mr Prégent faisait maintenant de grands moulinets avec ses bras et se dirigeait vers le fond de la classe, à l'endroit où Georges était assis, côté fenêtre. Le brouhaha était au diapason de sa voix. Il s'amplifiait au même niveau que ses vociférations....

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La Margotte au Georges. (II)

C'est un mercredi soir, peu avant 16H, que se produisit l'événement qui allait mettre en émoi toute la classe ainsi que Mr l'instituteur et très bientôt tout le village. Comme à l'accoutumée, Georges bayait aux corneilles au fond de la classe, le nez...

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La Margotte au Georges. (I)

A 14 ans passés, Georges fréquentait toujours les bancs de l'école communale. C'était un grand garçon, à l'allure déguingandée, la chevelure toujours en bataille tant il était fâché avec tout instrument censé discipliner sa crinière. Et ses vêtements,...

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Bombe à Retardement.

Le bus toussote, crachote, cahote, et bringuebale englué dans les traditionnels ralentissements en cette ville passé 18H. La nuit a recouvert la cité de son manteau sombre. Pas de lune ou d'étoiles accrochées au ciel ce soir. Il a plu toute au long de...

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Fable de Loire : Le Vilain Mulard.

Il était en Cenabum, un volatile à l'improbable plumage. Sa livrée terne et insipide n'égalait en rien la luxuriance de celles de ses nobles congénères de mâle importance. Il en éprouvait souvent méchante frustration, pensant pis que pendre de ses frères...

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Le Temps assassin...

Tuer le temps ... Tuer le temps assassin. Celui qui nous engloutit plus sûrement qu'il ne se donnera jamais. Inexorablement, de sa cyclopéenne clepsydre s'écoule la sève de vie, goutte à goutte, telle délétère saignée : secondes, minutes, heures, jours,...

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Clodo...

- " Clodo "... Clodo c'est ainsi que j'ai appelé ce samedi une personne installée sous le porche de la cathédrale d'Orléans. C'est à cet endroit et sous le vent glacial qui soufflait ce jour-là que venait de se dérouler la parodie de l'élection des Miss...

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L'Homme de Papier.

L'homme de papier est fait du plus beau vélin qui soit. Son grain en est fin, doux, velouté au toucher et d'un blanc inaltéré. Il est ciselé comme les mots déliés qu'il y écrit en son recto. Sa plume est alerte et vive. Elle crisse et glisse sur son corps...

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Dans l'Antre de Circé...

C'est un endroit hors du temps, à l'abri de la fureur du Dieu Chronos et de son horrible festin de nuits et de jours fébriles et vains. L'île, car c'en est une, est ceinte de plages de sable fin, où viennent mourir des rouleaux de jade couronnés de diadèmes...

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" Pourquoi une Femme entière ne serait-elle qu'une moitié ? "